Gruppo Amici della Poesia

VERBALE DELLA GIURIA

La giuria del premio letterario “Una poesia per Pamparato”, edizione 2009, composta da Luca Necciai (Presidente), Marita Rosa e Remigio Bertolino, dopo aver esaminato gli elaborati pervenuti alla segreteria del Concorso, ha espresso all’unanimità la seguente graduatoria:

1° Premio alla poesia: “D’ALTROVE”
                                     di  STURLA MILES

2° Premio alla poesia:  “TURBINANDO”
                                     di  AIME AGOSTINO

3° Premio alla poesia:   “GENESI”
                                     di  MANTISI CRISTINA

Ha inoltre deciso di conferire la Segnalazione di merito alle seguenti poesie:

-    “VAGHEZZA”  di GINO GIULIA
-    “GENESI”         di ODASSO PAOLO


MOTIVAZIONI DELLA GIURIA

Alla poesia  “D’ALTROVE”    -   1°  PREMIO
Un profondo legame d’amore con la terra e un’armonia senza tempo – custode, quest’ultimo di risposte e di preghiere – dominano questa poesia che inizia con versi di limpida forza nei quali appare la meraviglia di fronte a ciò che è semplice e naturale ma, al tempo stesso, misterioso.
E’ presente anche la consapevolezza che tutto ciò che è stato dato, frutto della fatica, non si cancella ma entra nel “grande mare” della memoria a beneficio di una vita che di continuo rigermina – germinerà il seme di un nuovo mattino.
Il testo, inoltre, ha un incedere meditativo che esprime una pacata saggezza e ricorda l’atmosfera di certi memorabili versi di Mario Luzi.






D’ALTROVE

Tu non sai il silenzio antico
di queste colline
nascosto in anfratti di muschi e di licheni!
La fatica di sangue e sudore
dell’uomo chino sulla terra
né il passo greve del contadino
e i canti all’osteria.
Tu sei straniera qui, creatura d’altrove
là dove il mare racconta altre storie
e uomini duri fondano città sulla pietra.
Hai cercato voci e parole
tra i muri grigi delle case
e nelle navate scure delle chiese
ma il tempo ha custodito risposte e preghiere.
Ascolta la voce del vento
quando la notte geme sui crinali
corteggiando betulle e castagni,
scenderai allora a gesti non compiuti
e il cuore, tornato fanciullo
germinerà il seme di un nuovo mattino.


TURBINANDO

Il vento è impaziente come me
per questo mi piace,  un po’ mi appartiene.
Mi affascina la sua forza
che trascina
trasporta
spinge e gonfia
frulla fantasie
estrae profumi
fa risaltare profondità
sovrappone
scuote dall’indifferenza
e turbinando imprevedibile, irrispettoso
crea all’intorno un senso di sorpresa.
A volte lo vorrei raccogliere nel pugno
ma mi piace che non si lasci afferrare
non sarebbe più il vento.




GENESI

Mi ha preso
l’onda dal soffio selvaggio
e il mio respiro
è diventato vela
inseguita dal vento.
Cercando i pensieri,
annullando l’anima mia
stessa essenza di mare
ho desiderato orizzonti
sulle creste schiumose
cercando altri mari,
peregrinando sempre
senza voler mai
nell’inconscio più nascosto
approdare su sconosciuti lidi.
E la mia paura
è diventata drago,
ha risvegliato il mostro
dalle fauci d’acqua,
la piovra dimenticata
negli abissi della mente.
E in tutto quel mare
ho lasciato che l’anima
naufragasse di nuovo
non più schiava del pensiero,
ma persa in verità assolute
libera di nascere
mille volte ancora
in mille gocce… ancora.


VAGHEZZA

Un cielo stellato
Racchiude strani tramonti:
Una prateria
Di pensieri
Ed una lacrima
Di incertezza.

Una mano
Si posa leggera
Sul tuo viso
Che
È invisibile.
Il contatto
Brucia
Sulla pelle
Come fuoco
Come cenere.

A volte
Non si trovano
Le parole adatte
Per descrivere ciò
Che si ascolta.

Il silenzio è
La prova più grande
Da superare.



GENESI

In principio Dio creò il cielo e la terra……………Gen 1.1
…….Dio disse:” sia la luce” e la luce fu…………Gen 1.3


Tutto viene!
Come uno sciame
esploso nel vento.
L’uomo,
nudo di se stesso,
accecato dai primi
bagliori,
tronca il cordone ombelicale
che lo ancora al buio.
Libero da ogni vincolo
e arbitro della propria genesi
decide il suo cammino
liberando i suoi passi.

“Io sono voce di uno che grida nel deserto…….Is 40.3

La sabbia nasconde i passi
e confonde la strada.
Sperduto,
vestito di nulla,
affossato da sogni spezzati.
Smarrito in un vuoto labirinto
di anime algide.
Il suo grido lampeggia
tra mille dune senza orizzonti.
Cos’è stato
della speranza?

…”Vi do un comandamento nuovo: che vi amiate gli  uni gli altri…..Gv. 13.34

E’questo infine!
Secoli di sguardi e di urla nei venti
hanno generato lacrime amare.
Lavati gli occhi,
l’uomo torna alla genesi
e nudo di tutto il passato
si rispecchia nelle sue orme.
Inizia ora
il senso delle cose compiute,
come uno sciame
esploso nel vento.




LE PORTA IL VENTO

Le ha portate quel dolce vento,
avvolte dal fruscìo, le tue parole,
quando sussurrava per allietare
la nostra scanzonata primavera

Correva lieve per regalarle a me
porgendole come soave musica
nell’espandersi liete per l’infinito,
nell’azzurro, ad esiliare le nuvole

Non s’accese mai luce del giorno
dove l’eco della tua delicata voce
posata sopra ad un cavallo alato
non giungesse a rallegrarmi l’ore

Dentro al giardino della vita mia
la gioia seminò sopra al sentiero:
volando come il fido messaggero
che il miracolo tende a rinnovare

Arrivò l’estate col suo cielo terso,
dove il vento continuò a soffiare:
rondini in volo come a disegnare
la magica bellezza del momento

I morbidi voli creati dalla fantasia
or colgon la dolcezza del domani
nel tenero filo ch’è nelle tue mani
che strada indica al tuo destriero

Su quelle strade vive ancora luce
come nell’alba d’un nuovo giorno:
miste al fruscìo che ancora sento
vivon le parole e …le porta il vento.




IL TORRENTE

Scorre allegro
verso valle
spumeggiante
quasi fosse adorno
di preziosi merletti.
Lungo le sponde
al suo passaggio
s’inchinano riverenti
i sottili giunchi
che ondeggiando
firmano una coreografia d’autore.
Gonfio d’acqua
trascina a valle
speranze ed affanni
del montanaro
che vigile lo osserva
e l’accompagna
verso il piano
con lo sguardo amico
che si infrange nelle sue onde
come il blu del cielo
ed il candore delle nuvole
che lo attraversano.




PAMPARATO

Posto in mezzo al verde,
sei un paese eccellente.

Gruppi di case
sparse un po’ ovunque,
fan da corona al
maestoso Castel.

La gente
ancora buona e genuina,
come l’aria fresca e pura
che quassù si respira, e tu ci doni,
accoglie il turista, con fraterno amor.

Non manchi di comodità
col pulman per scendere in città.

Poche volte quassù mi recai
ma sempre nel mio cuore resterai.




RUGIADA

       Mentre
  la mia anima
     si riempie
      di gioia,
       mentre
   i miei occhi
stanno alla vita
   sorridendo,
lo sguardo mio
     si perde
 nell’orizzonte
     e quando
       il sole
 bacia le nuvole    
 dai miei occhi
  pieni di gioia
scendono lacrime
  che somigliano
a gocce di rugiada.





NON C’E’ PIU’ TEMPO PER VIVERE

La corsa, il sole

Il giorno che muore
a quest’ora della sera dove le ombre
riprendono tutte il posto che a loro spetta,
mentre il sole languido lambisce gli ultimi
strascichi di nuvole rosa; mi fermerei.
Mi fermerei da solo, con il naso rivolto al cielo,
a far stupide fantasie sulla loro forma.
Oh, guarda! Quella mi ricorda proprio una nave!
Che salpa, che salpa, da un porto lontano per porti lontani.
Come io vorrei essere, lontano. Forse non da qui,
non da questo luogo: solo da tutte le cose
che sembrano piccole piccole, ma che ogni giorno
si portano via un pezzo di me.
Che sto morendo, pian piano, tramonto dopo tramonto,
passo dopo passo. Verso la sera.

Mi piacerebbe essere un pittore. Non avere il dono della parola.
Vivere in un posto dove non servono le parole per la pace,
né per favore la guerra, né per l’amore, né per salutare uno starnuto.
Mi piacerebbe dipingere il mio mondo a colori vivaci,
e, senza parole, mostrare il mio quadro al primo mio simile,
e vederlo sorridere: della mia follia, o della mia arte, non m’importa.

Ma qui,
lontano dalle mie fervide e follemente compiaciute fantasie,
non mi è stato dato il dono di disegnare.
Come armi, come medicine ho solo le parole.
Le parole! Arma a doppio taglio, estasi e dolore.

Ma qui,
è tutto diverso.
Chissà quando mi capiterà una sera come questa!
Fermarsi, semplicemente, senza paura, senza sentirsi schiocchi.
E lasciarsi trasportare da un foglio di carta e una penna.

Non c’è più tempo per vivere,
più di un semplice battito di cuore
più di un naturale respiro affannato,
più di una lacrima gettata di nascosto al vento.

Non c’è più tempo per scrivere,
per parlare, per dire qualcosa di noi.
Per esprimere quel poco che ancora ci rimane.

Ancora meno tempo ci resta per pensare,
per riflettere due secondi, per ponderare
scelte troppo spesso purtroppo sbagliate,
prima di finire di nuovo inghiottiti
da questo fiume che non si chiama vita,
che non è nobile divenire, ma maledetto deteriorarsi.
E morire.




                         LA RABBIA

                         Urla, strepita,
                         ecco la rabbia
                         che ti avvolge
                         come un velo
                          nero e triste.

                         Urla, strepita,
                         ecco la rabbia
                         parole brutte
                          che volano
                   senza fermarsi mai.

                         Urla, strepita
                         ecco la rabbia
                come un uccellaccio nero
                         che gracchia
                       e copre il mondo
                         con la tristezza
                        e il volersi male.

                         Urla, strepita
                         ecco la rabbia
                   come un bel disegno
                      strappato a metà
                   con odio e disprezzo,
                           per dispetto.




DOVE SEI?

Ti cerco
nello sguardo assente del vecchio
che deambula greve
chiedendo sostegno ad un bastone.

          Ti cerco
          nei corpi straziati dei bimbi
          dilaniati dalle guerre
          e dagli odi tribali.

Ti cerco
nella sofferenza dei morenti
che disperatamente invocano
l’ultima speranza.

          Ti cerco
          nel dolore di una madre
          cui è stata tolta
          l’essenza della vita.

Ti cerco
nelle catastrofi immani
che tutto travolgono e distruggono
lasciando solo terrore e morte.

          E tremo
          pervaso dal timore di incorrere nel Tuo castigo
          per aver dubitato
          della Tua infinita misericordia.



DONNE APPASSIONATE

Nella bizzarra primavera dai tenui colori
donne appassionate – a gambe nude – sfidando vanno
speroni uncinati di nascosti amori.
Tra ricurvi fiori e veli di fragile fogliame
(becco adunco o artigli superbi di rapace)
d’ognuna – impaziente – l’avìto sogno giace
e vergine sussurra il turno primo d’uno sciame.
Nel tocco pungente del bestiame, foulard morbidi nereggiano
e (alla nuca dolcemente serrati) umilian càpi, màdidi un poco.
Danzar fioco di diafane libellule
Mulinanti sempre su chiuse scintillanti d’effimero bagliore.

Renard – prudente – ci viene ogni calar timido di sole.

Da orlati fazzoletti di prato e di sudore
lontani le seguon sguardi – vogliosi – d’aspri villani
ma agili già hanno mani e voci di sangue vibranti
che, altalenanti, si muovono in casa.
Si dan di gomito donne appassionate
se, con braccia abbronzate,
da fossi sorridon ragazzi ansanti
e, ammiccanti, sollevan paratoie che – contro voglia – stridono, stillanti.

Di forza terribile dotati sono gli amori.

Nella rutilante estate dai fèrvidi sapori
coppie innamorate – a nudi cuori – gustando vanno
carnosi frutti di novelli (eppur vetusti) ardori.

L’amore, privo di baci, è pane senza sale.

Lungo il bedale vulgaris aquilegia (1)
(blu-violacea, bianca o rosa)
di donne appassionate polpacci sfregia,
spasimante romantico/gelosa.

Guanto elegante della Madonna (2) e la Luce si cavalca, radiosa.

(1)    pianta dal fogliame delicato che ama terreni freschi e ombrosi. Alla fine della primavera, si ricopre di fiori dai colori tenui e dalla forma bizzarra, con cinque petali a cornetto che si prolungano in speroni uncinati. La loro estremità è ricurva come il becco o gli artigli dell’aquila, il più nobile fra i rapaci. Diffusa in Europa, in boschi, prati e zone rocciose fino a 2000 metri, vanta proprietà antisettiche, astringenti, calmanti, e detergenti.
(2)    Denominazione popolare della menzionata aquilegia vulgaris




                              LA BAITA

                   Lo scoppiettante e allegro
                 ardere del fuoco nel camino,
                       riscalda il pellegrino
                che ramingo per i monti vaga,
                    accompagnato solamente
             da un flebile scricchiolìo di neve
                          sotto le ciaspole
   da tempo insofferenti e vogliose di montagna.
                          A ritornar lassù,
                dove negli anni di abbandono
                    tutto è rimasto immutato,
                        il cuor sussulta    e
     la Baita alpina che ti accoglieva da ragazzo,
                 con la generosità di un tempo,
                     torna all’antica ospitalità.
               Anche ora    che ti ritrova uomo
          accetta calorosa    quel figlio ritrovato.



L’UOMO

Con fango spalmato,
e un soffio di Dio
l’uomo venne creato.
L’Eden, Iddio gli ha donato.
Ma a lui, incontentabile,
ci vuole una donna.
Dorme, e come d’incanto
si sveglia, trovandosi
con una donna accanto.
E’ per niente turbato!
Anzi presto scopre di
essersi innamorato.
Una dolce luna di miele!
protrattasi fino allo
spuntare delle stelle.
Ad un albero da frutto,
avvolto, un serpente! Ingenui,
loro ci hanno creduto.
Prima felici, ora timorosi.
Nascostisi per l’avvicinarsi
di passi, assai minacciosi!
Il Signore, viene per punire.
Dice alla donna: Tu
per prima dovrai soffrire.
Ad una porta stretta,
gli vengon le doglie,
a gemere è costretta.
L’uomo, si è pentito.
A Dio, chiede perdono
con cuore contrito.
L’umanità fa la storia.
Contro il maligno, Iddio
gli concede vittoria
ascoltando Gesù Profeta:
in Paradiso, si ritorna
solo per la porta stretta.
Stretta all’arrivo e al ritorno.
Anche se,
al buon Dio si chiede perdono.




                LASCIATECI SOGNARE

                         Questo mondo
                  robotizzato, sofisticato
                          sclerotizzato,
                    in nevrotica ricerca
                di irraggiungibile felicità,
          si è trasformato in regno di profeti
                  di millantato benessere.
                              I bimbi
               non credono più alle favole,
              stuprati nella loro innocenza
             da adulti che hanno rinnegato
                     ogni di uomo valore.
                             Le rondini
                        non cinguettano
               il loro canto di primavera
                      ma riportano echi
                      di guerre lontane.
                Non si respira con l’aria
               il soave profumo dei fiori
           ma l’acre odore della violenza.
          L’ingratitudine si è trasformata
                    in pane quotidiano
         e la pietà in un vocabolo esiliato
      dagli arroganti proclami di superbia.
                         E noi vecchi
                        ultimi utopisti
                 di un mondo rinnegato,
                      messi in disparte
                     come inutili scorie,
                          invochiamo
             di poter fantasticare ancora
                        aurore di pace
                       e notti di quiete.



PRIMA DEL GIORNO

Aria fresca del mattino, prima del giorno,

cielo blu, sole ancora bambino che corona di colori il profilo delle colline,

mentre il buio riflesso avvolge il mondo.

A poco a poco il sole sorgerà e la sua luce come un'onda di piena passerà 
le colline,

come acqua vorticosa scenderà sui fianchi fino al piano,

per risalire impetuosa dall'altra parte delle valli a inondare tutto con i suoi scintillanti colori,

fino a quando il sole avrà compiuto il suo corso e l'ombra nera della notte avvolgerà tutto fino a un nuovo mattino,

fino di nuovo a prima del giorno.




STAGIONI

Qui giocavamo a biglie,
spesso fino a sera.
“E lo facevate
tra i tavolini del bar?”
No, quello ancora non c’era.

I pali delle porte del calcio,
squadrati e verniciati di bianco,
erano di legno quasi marcio
e infiorato s’un fianco da chiodi
a forma di elle in ferro arrugginito
grandi quasi come un mio dito.
La domenica per l’occasione
ci agganciavano le reti
e durante le partite importanti
si nascondeva il campo
con sacchi di tela marrone
per proteggerlo dagli sguardi
degli spettatori non paganti.

Ogni fatto ci pareva scontato
e non immaginavamo
che troppo presto
tutto sarebbe cambiato.

Una volta là in fondo,
atterravano i deltaplani
e mentre volteggiavano,
correndo in girotondo,
i bambini giocavano
battendo forte le mani
a chi riempiva di più
gli occhi con il cielo.

Viveva da solo, laggiù
dove adesso c’è sfacelo,
un allineatore di arnie
che rideva sempre contento
e vendeva barattoli di miele.
Pochi mesi fa l’ha spento
un incurabile male crudele.

Ma adesso andiamo via
sta per chiudere  anche  il mare
e non voglio soffocare
di banale nostalgia.




ANDATA E RITORNO                
(ovvero l’amore ai tempi del collegio)

oggi andiamo in passeggiata   da Serra a Pamparato
scendere è bello,ma poi la salita……..
un momento e arriviamo
ma il ritorno dura una vita
- non brontolare-e mettiti in fila
i piccoli avanti, gli altri a seguire
forza! siam cento mica duemila
….  due passi e siamo già stanchi
e allora partiamo
ma io se posso mi attardo
così arrivo da “lei”
(prima mi ha fatto uno sguardo!)                                          
se rallento la raggiungo
le passo accanto piano, mi allungo
ci sono, trattengo il respiro, la sfioro….
.. e siamo già al secondo giro.
torna al tuo posto-grida l’assistente-
-non e’ giusto, mancava un niente!-
ritorno in fila davanti,
le mani e i piedi pesanti,
 “noi della colonia”intonano i canti
in marcia come soldati riprendiamo
intanto la salita e’ iniziata, rallentiamo
e mentre nessuno mi vede
scatto e…le prendo la mano
son sollevato, non tocco piu’ terra
com’è leggera la salita per Serra!                   
                                                                                                                                                       



SUONI DI CAMPAGNA

Seduta sto’ sul muricciolo
che tiene in discesa un
prato, ormai con l’erba
della stagione autunnale.
Una fontana rovescia
il suo scroscio nella
vasca, che risponde
con un ebbro suono
di appagamento.
Il vento sibila leggero
con un fresco piacevole.
Gracchia il corvo
forse domani pioverà.

ecco le poesie selezionate a partecipare al Certamen:

__________
POESIA  N. 1
LO SVOLAZZAR D’UNA FARFALLA

Guardando dalla finestra il giardino che sta sotto
vedo una farfalletta che svolazza arzilla.
E’ dal giorno ch’è mancata che vedo quell’animaletto;
è tanto ormai che l’ho capito: è la mia mamma…

Ogni volta che la penso, ‘sta farfalletta vola e poi si posa,
due alucce bianche dall’aria semplice, così com’era in vita.
“Son qui”, sembra che dica, “t’occorre qualcosa?”
…mi sale il pianto in gola e trattenerlo mi fa tanta fatica.

Quel che mi serve, pure se non lo dico, lo saprei.
Ma lei pian piano s’allontana, lasciandomi così, con tenerezza.
Ho cinquant’anni, e far questo lo so che non dovrei,
ma certe volte è troppo forte la voglia d’una sua carezza!


_____________
POESIA  N.  2
DOV’ERI

Dov’eri?
Ricorrente, come la notte dopo il giorno
implacabile, come il furore guerriero che si abbatte sul nemico
con la stessa violenza, l’eco di questa domanda ricorre
e rimbalza tra cuore e mente
e crepa le mie certezze.
Dov’eri? Mi chiedo
dolce fata che dispensi sogni ad ogni battito d’ali
faro, che senza timore nel mare ti ergi e mi guidi
attesa alba, che rischiara il buio della notte,
Dov’eri?
Si domanda chi gioisce del brillar dei miei occhi
chi, dimentico ormai del mio sorriso,
è testimone della sua rinascita
e si rallegra del mio volare, sospinto dal vento della felicità.
Dov’eri, dimmi?
Perché mai tanto a lungo ti sei nascosta
e m’hai privato della vita,
precludendomi così il vero sognare
ed hai permesso mi convincessi
che ciò che avevo fosse tutto, ed ora,
che il tutto è solo l’inutile, ennesima bugia raccontata dalla vita
ogni giorno rimprovero, con rabbia, alla vita stessa, il torto subito.
Dov’eri? Vorrei sapere
Verità, luce e destino,
che intrecciandosi alle cose di sempre
ne scompone il corso e mi spinge nel caos,
di argini rotti e ponti spezzati,
di sentimenti e sensazioni
cacciate sul fondo di un’altra vita.
Dov’eri?
Ovunque fosse, da lì, osservatrice attenta, da prima dei tempi hai visto,
ti sei burlata di me e mi hai lasciato credere…
Ed ora sei qui,
talmente vicina che il tuo cuore mi batte nel petto ed io,
non so dov’eri e non m’importa!
Ciò che so però adesso,
con la certezza di chi sa che giorno sarà sempre dopo la notte,
che mai più sarai dove io non sono.




_____________
POESIA  N.  3
AL LIMITE DEL TEMPO


Tutto è stato detto,
tutto è stato fatto.
Siamo già al limite
del tempo.
Se la fine dovrà avvenire
che sia come
i petali del tiglio
quando si staccano dal ramo
e cadono leggeri,
illusi ancora di poter volare,
sull’asfalto nero della morte.
Che passi, dunque,
che venga infine
ma che sia soltanto
un alito di vento
l’inatteso profumo
di un fiore a primavera,
il cinguettio rapido
di un uccello che scompare
lasciando il filo tra i due pali
a dondolare piano nell’assenza.
Mi chiederai,
l’ultima volta ancora,
“Vuoi venire con me?”
“Sì, se tu sei l’Amore”.        




____________
POESIA  N. 4
MEDITERRANEO


Siamo tanti
sulla barca.

Scappo da una
vita avara.
Ho un po’ di nostalgia
sulle ciglia.

Scoglio desiderio.
Scoglio approdo.

Scoglio trappola.

Siamo pochi, oggi,
sulla spiaggia.




_____________                                         
POESIA  N.  5
(senza titolo)


Ora che non ci sei più
mi mancano anche
le scacchiere irregolari
dei cruciverba che riempivi
incrociando le parole
sbirciate sulle soluzioni
dei numeri successivi.

Ora che non ci sei
e il postino non consegna più
“La settimana enigmistica”
mi mancano anche i discorsi
ad alta voce con te stessa,
facendo i lavori di casa
nelle tue lunghe e solitarie
giornate di donna e madre.

 


_____________
POESIA  N.  6
NELL’ARMADIO ANCORA LE TUE COSE


Nell’armadio ancora le tue
                    cose.
Nella mente pensieri, immagini
                    svolazzanti
come le tue camicie colorate
                    stese al sole
per interminabili giorni,
nello spazio di un battito
                    di cuore.
Dentro, piango tutte le parole
che non ti ho mai detto.
Uno spartito, un ritaglio
di giornale
spiegazzato
in fondo ad un cassetto.
Vorrei stringere tutto tra
                     le braccia
e andare lontano, senza lasciare
                     traccia.
Annullarmi, fondermi in un
                     masso
                     diventare
una zolla di terra
dove dolore, rimpianto
non possa trovarmi
e farmi ancora male.




____________
POESIA  N. 7
                           OCCHI MAGICI


               Due specchi pieni di sole, di luce
               due stelle che brillano di fantasia.
                    Due laghi di acqua limpida
               che sanno di cielo e di acqua pura.
                    Intrecci di magia, di poesia.
                Una scia che contagia chiunque
        perché…chi guarda gli occhi di un bambino
                  ha capito da dove viene la vita;
                             ha capito che
              specchiarti negli occhi di un bambino
                   significa vederti nel profondo,
                           significa capire
                quale grande miracolo è la vita.
                 Significa vedere fino in fondo
                     il mistero di una poesia
                      come lo è un bambino
                 come lo è…un essere umano.
                   Che grande magia è la vita!




____________
POESIA  N. 8
UN UMIDO RISVEGLIO


Son gocce di rugiada
umidi pensieri,
purezza mai pensata,
steli di questo grigio fieri.

Trovami in una lacrima
mentre mi nascondo nel pianto,
il vento passando che taglia
ogni freddo pensiero di quest’incanto.

Ancora il sole da ier sera affranto
dietro una nuvola vuole sfuggire
al mio bisogno d’uno sguardo.
Ma il cielo è tristo e nero
e tanto profumo di notti
passate in sempiterne ansie
di giorni felici, di tempi passati.

E parlando di inutili parole
esala in un momento il silenzio,
che più di noi ascolta il nulla
dove una lacrima cadendo geme.

Insicuro stelo in mezzo a tanto,
in quest’ultimo risveglio.

Altre gocce dal cielo.
Cadono leggere su noi lontani,
come un amore cadendo muore.




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POESIA N. 9
“SOTTO AL FRIGO”

quel consumismo                        a cui sempre torno
quando entro in Feltrinelli              e compro una cartolina
di un gatto e di un topo.                non posso dirti no
non posso non comprarti            non posso non averti
voglio vederti attaccata           sul mio frigo di magneti
un frigo dimagrito                      un frigo (s)personalizzato
che mi (s)personalizza sì la casa               sì la vita con gadget della Cina.
ed io ci sono dentro sì                    a questa vita iper-mercato
dove tutto se è (s)contato                     viene più valorizzato.
ed io (s)conto (sotto)prezzo                 di me ogni pezzo
in     3x2               3xte                 insieme a una bustina
monodose di caffè.                 mi puoi fare a colazione
durante o dopo pranzo                che leggera digeribile
sono pure riciclabile.                  in qualsiasi raccolta tu mi getti
carta vetro lattina                                                    io cado sempre supina
e mi trasformo decompongo   in altra forma gomma modellabile.
sono la tua modella bella e facile          da aprire usufruire riusare
ogni volta coma nuova                          di nuovo sigillata.
sono alta tecnologia                          che mai si consuma
mi autocarico in automatico           sempre pronta efficiente
io sono il tuo sogno cosciente.          e mi conosci in ogni tasto
e sai tastare sempre tutto                    e regolare al punto giusto
il calore il tepore desiderato               sempre preciso per inciso
nel luogo giusto preferito.       e non mi spengo proprio mai
rimango sempre in stanby con la lucina rossa negli occhi
basta solo che comandi e              io attivo questi impianti.
e vado avanti a nicotina          nell’attesa qui supina
sotto al frigo qui distesa.




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POESIA  N. 10
A TE LUNA


Sei bella anche stasera,
regale ed austera
come una nobile signora!
Fai sognare grandi e piccini,
catturi gli sguardi incuriositi,
rassicuri il viandante,
infondi pace nel cuore
che a te sospira.
Sei la confidente ideale
per tanti segreti,
sei la compagna di viaggio
nei momenti di gioia,
sei l’amica fedele nelle avversità.
Solo tu puoi capire,
solo tu puoi lenire le ferite invisibili
che porta nel cuore
chi ti guarda e ti ammira
…anche stasera!                                                           




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POESIA  N. 11
PASSI


Piccoli passi
su ripidi sentieri di casa.
Accanto,
mio padre
disegnava il tragitto,
senza perdermi
di vista.
Lo sento ancora,
dopo tanti anni.
Il giorno
che se ne andò
mi lasciò scegliere
la strada,
per aspettarmi,
un giorno,
in fondo al cammino.




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POESIA  N. 12
I RINTOCCHI DOPO LA MEZZANOTTE


Addormentati,
è l’ora dell’oro che cola
sulle palpebre di tutte le fate
e di ogni bambina.
Addormentati,
che passa la madama dei minuti perduti,
dei rintocchi oltre la mezzanotte;
passa a licenziare gli insonni,
chi fuga il riposo e scrive,
chi spende carezze per sé
senza portarne agli altri.
Addormentati.
Schiocco i tuoi sogni
a colpi di vincastro,
da pastore che porta il proprio gregge
al largo dei crinali
sperando che il monte di te  si ricordi
ad ogni fendente pennellato con dolcezza..




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POESIA  N.  13
ALFA – OMEGA


Rughe scavate dal tempo
solcavano un volto
intristito dall’abbandono,
ed io, bimbo
che affidavo i sogni
agli aquiloni scomposti nel vento,
ho mietuto un sorriso
e l’ho donato al vecchio.
Ragazzo
ho peregrinato con i pensieri
oltre il confine
dei miei orizzonti
progettando utopie
per un futuro dorato.
Adulto
ho scalato monti
resi ripidi dall’indifferenza
fra schiamazzi assordanti
e appelli seducenti.
Solo ormai,
come quel vecchio,
smarrito nei ricordi,
ripercorro con la mente
le alchimie del passato.
Sto aspettando un bimbo
che mi regali
un sorriso.




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POESIA  N.  14
UN MATTINO DI MAGGIO POCO DOPO L’ALBA


      Già avanti negli anni, i capelli grigi ancora folti,
     immobile e pensieroso guardava verso la collina,
                            là dove nasce il sole.
                         Mi avvicinai intimidito
                ma il suo sorriso sciolse il timore.
        Tu vuoi sapere cosa penso, vero? Mi chiese.
             Ebbene, se hai tempo e voglia, siediti
                                e io ti dirò…
               Sto qui perché mi trovo più vicino
                               a me stesso.
       Da bambino mi sedevo sovente su questa pietra,
                     che è sempre la stessa.
                  Qui le memorie invadono
                la mia mente e ripercorrono
                           itinerari di sole
                          privi di equivoci.
Qui ho fotografato realtà di una generazione innocente
            che ha viaggiato con l’anima e col corpo
                       in cerca di cose migliori,
                     poi deviata dalla modernità
      che ha posto domande non sempre condivise.
                    Ricordo che qualche volta,
                                 è vero,
                  masticavo il silenzio, ma poi
sentivo il suono delle campane nella trasparenza dell’aria
              che portava tutti i movimenti del mondo.
                 Il mondo lo vedevo e lo vivevo così.
                     Era assai poco, e oggi è troppo.
                  Ma tu appartieni a questo “troppo”
                 e lo devi vivere, nel modo migliore.
         Se un giorno passando ti fermerai un momento
                      troverai sempre questi alberi,
               il pozzo con la fune, il vecchio muro
                 di pietra scaldato dal sole, mentre
                            nel cielo azzurro
                 gli uccelli cinguetteranno ancora.




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POESIA  N.  15
SULL’ARGINE  NUDO


E’ l’ora che i biondi fanciulli si tuffan nel Maira.
Sull’argine, nudo, le pietre han falde di fuoco
e bisogna sapere le anse profonde, per nuotarci d’estate.
Chi passa, sul ponte, non guarda i diafani corpi
brillare nella verde corrente.
La luce, negli occhi, fa male e non lascia pensare
che al buio e ai piaceri di certe nottate
quando Mario (re dalla rossa scalmiera) domava,
fiero cantando, l’onda veloce ed il sangue.

Dietro il greppo erboso e la spuma forte del salto, il mio è un altro paese
ov’è strano l’essere nati e averci la casa, l’amore
ed un pugno chiassoso d’amici che disputa, a bocce, l’onore.

L’amore è uno scalzo fanciullo che inciampa, tra i grilli e la luna,
e scuce le bocche alle donne.
Quelle sole vorrebbero esserne madri
e attaccarlo ai seni, più bianchi dei loro capelli, per vincere il tempo.
Lo chiaman per nome - Matteo – e inventano strane parole
pur di entrargli, vezzose, nei giochi e nel cuore.
Francesca, sinuosa e vivace, l’avvolge di favole antiche
e addita tremule stelle.

I vecchi anneriti, con segni di croce, vuotan bracieri di pipe e di masche.

E’ l’ora che i biondi fanciulli (in grembo alle madri) si tuffan nel sonno.

Sull’argine (nudo) una lenza di seta aspetta le fiamme dell’alba.




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POESIA  N.  16
GERANIO FOGLIAVERDE


All’improvviso, il programma tivù viene interrotto
segue l’inconfondibile sigla e la scritta:
edizione straordinaria!
Appare l’annunciatrice, veniamo informati che
dal fronte di Luna Arcobaleno è stato richiesto
un collegamento straordinario.
Ecco, il satellite è attivato,
l’inviato Geranio Fogliaverde
da una delle sue migliori postazioni
tutto trafelato e sorridente, sta dicendo: udite, udite!
Dalle prime luci dell’alba
dai portelloni degli Apache sono iniziati
lanci di sterlizie rosa e tulipani
dalle canne delle Beretta escono violette,
ciclamini e bucaneve
dai Kalashnikov è un proliferare di ranuncoli,
gardenie e narcisi
dalle bocche degli Abrams volano bouquet
di orchidee, gerbere, lillà e glicini
anche i cecchini si sono adeguati con lanci
di roselline multicolori
agli ex posti di blocco, i soldati cordiali e sorridenti
regalano ramoscelli di ulivo.
La guerra è finita, dopo anni di battaglie e di morti
la pace è stata raggiunta, sì, è proprio tutto vero!
Grandi e piccini, uomini donne e soldati
inebriati dalle notizie, dai profumi e colori
si stringono, si abbracciano felici.
Il trillo del telefono mi fa sobbalzare, mi sono svegliata
la tivù accesa continua a gracchiare le solite brutte notizie
incidenti, omicidi, rapine, stupri, pedofili, alluvioni
e in ultimo una coda che non si nega mai a nessuno.
Ho forse dimenticato qualcosa?
No, l’edizione straordinaria, dal fronte di Luna Arcobaleno
era solo il mio, personale, sogno bello e impossibile!




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POESIA  N.  17
SOGNO LA PACE


Sogno un mondo migliore
che regni la pace e sia colmo d’amore,
senza astio, senza rancore,
senza conflitti, senza orrore.
Un popolo istruito, unito
che viva con lealtà,
con dignità, con la libertà
a ognuno le proprie responsabilità.
Un lavoro consono
alle proprie capacità.
Proseguir la strada
senza affanni, senza inganni,
senza timori.
Poter vedere il sorriso
sulle labbra dei poveri innocenti.
Che donne e pargoli
non siano soggetti a violenze
e sfruttamenti.
Diritti e doveri proseguir
su binari paralleli.




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POESIA  N.  18
                               SERENA


           A sera quando di lumi sbocciava
             il cielo nel palpitar d’argento
           fra i muri delle case insonnolite
                        la sua sagoma
                       correva veloce
            solitaria con passi a sussurrare
            echi ad antichi silenzi di pietra.
                 Spesso cantava al vento
          lunghe melodie spoglie di parole
               altre volte il suo sguardo
                         si perdeva
           posandosi nel mistero notturno
                del suo mondo segreto.
                - E’ matta – si diceva
      e d’intorno tutto un mondo di ghiaccio
              a caricarsi d’incaute distanze.
         Io non capivo quegli occhi distolti
           quel mormorare rapido e furtivo
                    a scandire i confini
                          della notte.
         A me, che ricordavo quei miei anni
                    sereni e luminosi,
          sembrava un mite folletto dell’aria
              un singolare gnomo mansueto
         che sapeva il linguaggio delle cose.
            Frenavo la mia voglia di parole
        per restare stupito un po’ a guardarla
                      sulle sue gambe
                       esili, sbucciate
          in quei suoi vecchi abiti, sformati
             seduta sui gradini di pietrisco
        senza l’ansia d’istanti interminabili.
         Nel grembo la fragranza di corolle
                   d’un mazzolino lacero
                             di fiori
         che accarezzava a tratti dolcemente
           incurante al trascorrere dell’ora.




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POESIA  N.  19
                                   IO AMO


                                    Io amo
                        chi la vita sa amare
                                   e quando
                            vi sono ostacoli
                              li sa superare
                               chi il sorriso
                      ad un bimbo sa donare
                               chi dalla vita
                                 non chiede
                                 mai di più
                        e la sua mano tende
                           a chi bisogno ha
                                veramente.




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POESIA  N.   20
SIAMO ORE SPARSE


Siamo ore sparse, attimi in subbuglio
col petto nudo e un rosario in bocca
anagrammiamo ombre sui computer
e ci inventiamo somme senza addendi.

Sui palchi conficcati nella nebbia
legati al cappio delle avemarie
gridiamo solo acerbe geometrie
parafrasando stanche filastrocche.

E siamo damerini scalzi siamo
occhi rapaci infissi dentro il buio
bruciamo torce tra i mattoni sparsi
dell’ultima rovina dei pensieri.

Nel cielo lacerato siamo tutto,
un bricco dorato e un’anfora di gesso
un’astronave e carta di barchette
un quadro cartesiano e un amuleto.

Siamo cervelli con le porte arse
siamo finestre cigolanti siamo
storie già raccontate e messe a nuovo.

Magri di sangue ci leviamo sazi
di improbabili venti e di illusioni.

E siamo forse solo un asterisco
posto fra due parentesi e un richiamo
che ci rimanda a nota “troppo tardi”.

VERBALE DELLA GIURIA

La giuria del premio letterario “Una poesia per Pamparato” edizione 2008,
composta da Luca NECCIAI (Presidente), Marita ROSA e Remigio BERTOLINO,
dopo aver esaminato gli elaborati pervenuti alla segreteria del Concorso, ha espresso all’unanimità la seguente graduatoria:

1° Premio alla poesia:     THALASSA
2° Premio alla poesia:     SESTO CANTO D’ESILIO
3° Premio alla poesia:     HANDICAP

Ha inoltre deciso di conferire la Segnalazione di merito alle seguenti poesie:
-    UN RITORNO
-    DEI GIORNI BIANCHI IL COSTEGGIARE LENTO
-    SENZA TITOLO  ( “Li avevo seminati ad uno ad uno”)

ecco gli elaborati premiati:
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                                      A Calafuria (Livorno)


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SESTO CANTO D’ESILIO

Dimmi che il mattino non è ancor sorto
A svelar le nostre mani intrecciate
Il mio nido segreto tra le pieghe
Del tuo corpo di luce.

Mentre piangevi la verità vera
Senza nome che solo a me puoi dire
Quel mattino ho visto sciogliersi i tuoi occhi
Nella realtà del sogno.

Io ti guardo con il cuore dell’amante
Né più la carne né più il sangue ha senso
Consorte che diventa quel che sente
Io divento emozione.

Stanotte ho sognato azzurro il tuo cielo
Sono io questa creatura che ha i tuoi occhi
Anche se siamo nel male tu sei mio
Mio radioso peccato.

Amato amante, c’è un dito di giorno
Sul confine delle nostre promesse
E il tuo Poeta Bambino diventa
Carne Speranza e Gioia